Sessantacinque anni fa, mia madre aveva un giorno di vita.
Era una bimba dolce e tenera, forse dormiva tanto, ed era piccola e profumata, come tutti i neonati di tutti i tempi.
Era sbaciucchiata in continuazione, proprio come accadeva a me ventotto anni fa, e come accade oggi a Ivan, mio figlio.
La storia si ripete.
''in un fiore, che fine non ha''.
Chissà, forse questo sarebbe stato il testo del suo biglietto di buon compleanno, ieri.
Nessun commento:
Posta un commento